Sara
Sara era la
persona más feliz del mundo. Así se sentía. Había contraído matrimonio después
de una larga temporada de dolor y duelo. Su madre había fallecido. Y, aunque se
apenaba por que ella no estaba para compartir ese momento especial junto a
ella, sentía su felicidad donde quiera que estuviese. Su marido, Luís, estaba
ensimismado, al igual que Sara. Ambos se conocían desde el instituto y desde
entonces han estado juntos. En los buenos y malos momentos. Dos locos
enamorados con un proyecto de futuros juntos. Meses más tarde a ese enlace
matrimonial, por fin se mudan a esa maravillosa casa que tanto esfuerzo les ha
costado. Una casa destartalada reconstruida de arriba abajo, como quiso Sara,
ya que, según ella, nada mejor que comenzar una vida nueva sobre los cimientos
de otra.
Un año más tarde, ambos deciden que ya es la hora para la llegada al mundo de
niños. Preciosos niños, alegres y traviesos que correteen por todos los
rincones de la casa. Ambos, ilusionados, comienzan a hacer todos los
preparativos ya que un retoño venía en camino. Pero durante el parto, hay
problemas. El bebé murió al nacer. Sara se encontraba muy dolida, tanto física
como psicológicamente. Todo había ido bien durante los nueve meses del embarazo
y no sabía que podía haber pasado. Estaban consternados. Pero gracias a Luís,
ambos salieron de aquel bache en el camino y siguieron adelante. No se dieron
por vencidos en cuanto a la idea de aumentar la familia. Así, meses más tarde,
Sara volvió a quedarse embarazada. Esta vez no quería que nada malo pasase, así
que, junto con su médico, precavidos estaban ante cualquier suceso.
Sara había ido muchas veces al médico. No por el bebé, sino por ella. Se
encontraba muy cansada, agotada. Temía que esto pudiera ser algo malo para el
bebé, que crecía dentro de ella. Pero sólo eran los típicos malestares de una
mujer embarazada. Pasado los nueves meses, Sara dio a luz a una preciosa niña,
la cual llamó Carmen, como su madre. Ambos no cabían en sí de lo contentos que
estaban. Por fin su bebé había nacido.
Toda su vida transcurría sin problemas. Había pasado dos años desde que Carmen
nació que decidieron tener otro hijo. Un segundo hijo, en memoria de aquel
primero, fallecido al nacer, cuyo recuerdo jamás salió de la memoria de Sara.
Volvió a la consulta y volvió a los mismos cuidados y prevenciones de antes,
porque, aunque Carmen había nacido sana y salva, el perder a un bebé es por algo de lo que jamás una madre debería
pasar. Su médico le hace pruebas para
asegurarse de que todo ande bien, cuando algo malo encuentra. Sara tiene un
problema sanguíneo, pero no le impide que tenga y nazca ese segundo hijo,
aunque muy flacucho y débil. Sin embargo, Sara recae y es ingresada en el
hospital. Allí, tras muchos exámenes médicos, una enfermedad degenerativa es el
causante de tantos males.
Parkinson,
una enfermedad degenerativa y sin cura. Ni se sabe qué la causa y ni un
tratamiento para ello. Eso la destroza. Se adentra en un túnel oscuro, del que
no ve salida, a pesar de los continuos mimos y cuidados de su marido. No. Eso
no le anima. Estar sin poder escribir, sin poder cortar o usar unas tijeras,
sin poder cocinar nada, sin poder leer…y peor aún, no poder peinar o coger a
sus preciosos hijos. Ya nada era como antes. Y eso la entristecía.
Pero un día
se levantó y se dijo a sí misma “voy a luchar”.
Antonio
Entrenaba
muy intensa y diariamente para ser el mejor jugador de baloncesto. Me cuidaba
mucho. Y pronto pude ver cómo todos mis esfuerzos darían sus frutos: un posible
partido para darse a conocer. Aquello era lo que más ansiaba. Y no podía ahora
aflojar, ya que cada minuto, cada segundo, mejor dicho, era un paso más hacia
mi felicidad. Y sí, finalmente aquél ansioso día llegó. Todo salió tal y como
esperaba. La felicidad que albergaba en ese momento no puedo describirlo. Había
sido elegido por, nada más y nada menos, que todos los entrenadores que había
en la larga mesa. Toda mi familia estalló de júbilo. << Enhorabuena,
Antonio>>, <<bien hecho, campeón>>, decían todos. Una gran
sonrisa que no desaparecería jamás de mi vida. Y así, durante meses, fue mi
vida. Una alegría inmensa por cada partido, por cada victoria e incluso por
cada derrota. Nada había en el mundo que me quitase esa alegría, ese amor por
la vida, ese brillo en mis ojos por cada día que pasaba junto a mis compañeros,
a mi cancha de baloncesto. Una mañana empecé a sentir un malestar que al
principio no supe definir qué se trataba: tenía dificultad para tragar e
incluso babeaba. No le di mucha importancia. Pero días más tarde, aquello se
complicó. Se unieron unos dolores musculares y problemas con el equilibro. Se
lo conté a mi entrenador, el cual también había notado esos cambios, y llamó a
un especialista.
Tras muchos exámenes médicos, me diagnosticó Parkinson. Aunque conocía la
enfermedad, no sabía qué daño producía y qué la causaba, ni si había un
tratamiento. Mi médico me dio un número de teléfono de un amigo suyo
especializado con la enfermedad de Parkinson. Tal y como me dijo, le visité y
me informó de todo. Aquellas palabras inundaron mi vida. Toda mi alegría y
pasión por la vida se había volatizado como arte de magia. Aquel era mi final
como jugador de baloncesto. Y, a pesar de ser muy joven –contaba con 28 años-,
indudablemente los síntomas que presentaba eran de esa enfermedad. Al principio
intenté abrazarme a esa idea: un error médico. Puede ocurrir. Muchos
diagnostican enfermedades por error. Fui a muchos especialistas, me hicieron
innumerables pruebas y todos dijeron lo mismo: Parkinson.
Odié esa palabra. Mi ánimo cambió. Ocurriera lo que ocurriera a mí alrededor,
todo me molestaba y me irritaba. No podía asumirlo. No quería. Por mucho ánimo
que me dieran, todo había cambiado. Mi manera de caminar, de correr, de leer,
de ver, de oír, de respirar, de sentir, incluso de subir o bajar una cuesta….
Todo lo que antes podía hacer, o ya nada podía hacerlo o todo había cambiado
sustancialmente. Y fue duro verlo sin poder hacer nada.
Me apenaba mucho mis padres. Ellos intentaban animarme y yo les respondían de
mala manera. Aquellos movimientos bruscos que surgían sin ton ni son me
irritaba sobremanera. La depresión entró en mi vida tan rápido como la bala disparando de su
proyectil. Luego llegaron las alucinaciones, la pérdida de memoria… Mi vida se
había convertido en un infierno. No cuento esto por lástima o para que sintáis
compasión, sino porque me ayuda. Me alivia el saber que puedo tener algo de
control en mi cabeza, en mi vida.
Teresa, Ana y Jaime.
Gritos. Teresa se encontraba cortando un filete para la comida cuando volvió
a escuchar a su hijo gritar en su habitación. No hace más de diez minutos que
había corrido hacia su encuentro cuando otra vez lo estaba haciendo. Hacía tres
años que diagnosticaron a su hijo Fabián Parkinson. Hacía tres años que
comenzó su lucha y desesperación en ayudar a su hijo, el cual se hundía
lentamente en un abismo del cual ella no podía o no sabía cómo sacarle. Luego
estaba Ana, su hermana pequeña. Teresa no lo sabía o no quería saberlo, pero
Ana lloraba desconsoladamente cuando su hermano rompía a gritar por las
alucinaciones, o por el malestar que padecía al andar, al tragar o cualquier
otra cosa que hiciera. Se sentía impotente ante la idea de no poder estar ahí, ayudándolo en todo lo que necesitase. Aunque su hermano no era el mismo, ella
lo seguía queriendo con el alma.
Teresa, que nunca se había imaginado que tal cosa le sucediera, no podía aguantar la presión y la tensión que atenazaba el hogar de la familia. Fabián tenga treinta y siete años. No sólo Fabián sufría.
Llega la noche y aparece Jaime, su padre, en casa. Jaime es abogado. Cuando
comenzaron a aparecer los síntomas él no estaba en casa. Infortunios de la vida
quiso que Jaime, en los momentos más importantes para todos, no estuviera para
ayudar, consolar o simplemente estar ahí. El pobre Jaime había sufrido la
muerte de su padre, y meses más tarde, la de su madre, para que ahora tuviera
que ver cómo su hijo se consumía. Aquello no lo podía soportar. Teresa le había
informado sobre todo lo que había acontecido en el día. Su hijo, había sufrido
terribles alucinaciones y se irritaba considerablemente por cualquier cosa que
pasase en la casa, aunque él no estuviera presente. Toda la familia, aunque
estuvieran unidas, nunca habían estado tan separados como lo estaban ahora. Por
muchos años que hubiera pasado desde que le diagnosticaron la enfermedad, jamás
podían acostumbrarse a la enfermedad, esa vil inquilina que se había apoderado
de su hijo y de su familia. De sus maravillosas vidas. Ana, siempre que podía,
se acercaba sigilosamente a la habitación de su hermano, esperando a que éste
le recibiera de buenas maneras y no con el temor de esperar a que su hermano se
enfadase. Pero no siempre todo eran penas y melancolía. Había días en los que Fabián salía de su habitación con la intención de luchar y seguir adelante con
la enfermedad. No dejaba que aquello pudiera con él, aunque muchas veces lo
conseguía. No. Él, aunque se acostara triste, melancólico, siempre se levantaba
alegre o por lo menos con la intención de hacerlo.
Al igual que Fabián, su madre, su padre y su hermana pequeña, lo último que
esperaban era la esperanza.
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